The Royal Junk Club

From Bénédicte With Love

2011-09-20T07:56:00.000-07:00

a puta que me pariu era a mais linda da rua formosa
eu saí a ela deve ser por isso que mal sorrio os homens perguntam
quanto é
e eu não é nada a puta que me pariu pôs-me a estudar e eu agora
só sorrio e é tudo de graça
e a seguir mostro-lhes o rabo e a seguir as pernas e ponho-me a andar
deixo-os de corpo a abarrotar
de tralha

Bénédicte Houart

eu nunca soube chorar, por isso espero a chuva

2011-09-06T04:59:00.000-07:00

– eu fumo

– eu escrevo poemas que se podem fumar

– não és o que eu procuro

– sou o alto mar

e vejo o tempo começar na sombra de uma janela que se abre na fotografia em que estás tu o Borges o Cortázar Rua Florida Richmond ao fundo e em que te estou a dizer sou o alto mar e

– posso não ser o que tu procuras

– eu nunca soube chorar, por isso espero a chuva

– a chuva não é deste planeta, não me deves esperar

que não regresso ao quarto feito de regressos a que regresso sempre, sexto andar, livros com poemas a fazer de cabeceira, poemas no chão a fazer de chão e a anunciar a chuva que sempre se demora por vir de longe, e nós bem longe também da Rua Florida onde nunca chovia e se chovia não era chuva e se era chuva não nos podia tocar

– tu existes ainda que eu precise de te inventar

– tu já me inventaste agora não existo

e não durmo embora continue a comer e não durmo e sobretudo bebo até as noites mais inteiras e vejo-te mesmo quando não te vejo e bebo para que me fales ao ouvido coisas que eu não consigo perceber e não foste a única porque houve outras mas foste a única que ainda te vejo até em certas palavras que são partes do teu corpo que eu não consigo tirar de mim

– estou aqui

e estás aqui mas já não sei pronunciar o teu nome

só a primeira inicial que se repete uns passos mais à frente como se a terra fosse toda mar e o mar fosse todo eu

e sinto frio e espero que o frio se esqueça de mim e abro de novo a janela da fotografia que não me reconhece e toco a chuva que veio de longe e não é deste planeta com a ponta dos dedos desço por ela e abro totalmente esta janela que não me reconhece e a chuva traz-me à cama onde ainda dormes entre os meus papéis confusos e não, isto não são lágrimas embora o sal e

– nos teus olhos vejo coisas que só existem nos teus olhos

– demoraste ou quiseste fazer-me esperar

– eu não sou quem se deva esperar

– provavelmente vou esperar-te até depois da morte

– a morte é só um outro tempo, um outro modo de dizer as coisas

e eu não sou quem se deva esperar, que me acabo antes à porta de um prostíbulo, Paris ou Buenos Aires, como um poeta deve acabar

– nunca te disse mas acho que não te posso deixar, detesto demasiado a tua poesia

– tu detesta toda a poesia

– na verdade não detesto toda a poesia, só tenho medo

– na verdade eu não faço bem poesia, só quando te escrevo ou te ponho nua

– já não fumo, escreve-me poemas que me possam matar

Não namores um rapaz que lê

2011-07-04T07:07:00.000-07:00

Não namores um rapaz que lê! Não namores com um rapaz que gaste o dinheiro dele em livros, em vez de roupas. Ele tem problemas de arrumação e não é só porque tem demasiados livros, ele tem problemas de arrumação no coração. Não namores um rapaz que tenha uma lista de livros que quer ler, quem é que tem uma lista de livros que quer ler?!... que tenha um cartão da biblioteca desde os doze anos.

Que pense que Paris é a Paris d`Os Sonhadores, do cemitério de Montparnasse, do café onde a Améli trabalha e o Yann toca, a Cinémateqhe porque tem a mania de gostar de filmes que ninguém gostas, que tu não gostas, filmes que se parecem com a vida, mas não como ela é, que sabe que Musil não é um tipo de massa, e pensa que alguém se importa com isso!

Se encontrares um rapaz que lê... foge! Vais saber que é ele, porque anda sempre com um livro por ler dentro da mochila, provavelmente um daqueles que ninguém lê, provavelmente um Thoreau, um Bukowski, um Barthes. É aquele que percorre eroticamente as estantes das livrarias, aquele que dá um grito imperceptível ao encontrar o livro que queria, como se se pudesse encontrar um livro… o pobre não sabe sequer que os livros é que nos encontram. Vês aquele rapaz com ar estranho, a cheirar as páginas de um livro velho, num qualquer alfarrabista, desses que só as moscas visitam? É o leitor, o nefário. Nunca resistem a cheirar as páginas, especialmente quando ficam amarelas…sabe-se lá mais do que é capaz!

Ele é o rapaz que lê enquanto espera no bar ao fundo da rua. Ele é que o que pede um copo de vinho. Ele é o que olha o copo, como se olhasse uma pedra preciosa, um livro (um livro diria ele). Ele é o que cheira o vinho antes de o fazer girar por toda a boca…e sim, ele emite pequenos sons, ruídos, enquanto faz isso. Ele é o que repete todos esses passos de cada vez que tira os olhos do livro. Sim, confirma-se o pior dos cenários: para além de ler, gosta de vinho: para além de ler e gostar de vinho, gosta de ler e de gostar de vinho. Ele é o que depois escorrega de novo para a leitura, como se não houvesse mais mundo por onde andar, só o mundo do autor. Foge! Sobretudo, não te sentes... Ainda que ele te veja de relance, não pares, não retribuas o olhar, vota-lhe o desprezo que todos lhe devemos votar. Foge, não te sentes e ainda que ele te veja de relance, não lhe retribuas o olhar, e sobretudo, pela tua saúde, não lhe perguntes se está a gostar do livro e não lhe ofereças outro copo de vinho, e não te sentes e foge e foge e….

Não lhe perguntes sobre Murakami, ele provavelmente responderá, com o olhar: Sputnik, meu amor ou Kafka à beira-mar. E entende que, se ele disser não ter gostado da tradução brasileira do Ulisses de Joyce, não é só para parecer mais inteligente, quer dizer, precisamente, que não gostou da tradução brasileira (nem sequer de Português BR, brasileira) do Ulisses de Joyce...Mas que raio, porque é que alguém deveria ler o Ulisses de Joyce? E se te sentares, não te demores, ou ele falar-te-á ainda de um tal sr. Antunes com quem fala todas as tardes de livros, nos cafés, nos autocarros, nos bairros do sr. Henri, do sr. Kraus, de Swedenborg…nos livros que existem dentro de outros livros.

Olha que não é fácil namorar com um rapaz que lê. Só quer livros: livros no dia de anos: livros no Natal: livros em todas as datas especiais, que ele seja capaz de recordar, felizmente não serão muitas! Só quer palavras como presente. Só quer palavras como presente e só dá como presente palavras… palavras em poemas, palavras em canções, palavras nas paredes que gritam o teu nome, palavras até à náusea... Só quer Borges, Andrade, Helder, e Vasco, Daniel, Miguel-Manso, a Filipa e outros que ninguém conhece, como se mais alguém perdesse tempo com coisas tão inúteis, inutilidade que ele próprio não refuta (a poesia é a mais bela das coisas inúteis, e a mais útil também) como a poesia. Perceberás que ele pensa que as palavras são amor, e valem por si. Perceberá que ele não distingue entre livros e realidade, e pensa que esta pode ser como um dos seus livros preferidos, qualquer um.

Mente-lhe. Desilude-o. Ele compreenderá que é isso que acontece na vida, porque um livro já lho disse. A vida é clímax, é desespero, é música e maravilhosos fins de tarde que não se repetem até serem repetidos, revividos…Eles sabem que até as mais bonitas histórias têm fim, e não só porque um livro já lho disse, mas no final estará sempre tudo bem. Há lá coisa mais irritante? Eles acham que as pessoas, tal como as personagens, evoluem, mudam. Excepto na saga Crepúsculo e em todos os livros(?) – ao dizer isto ele rir-se-ia estupidamente–, livros(?)–ao repetir isto ele diria estupidamente, chamar-lhe livros é um eufemismo– da Margarida Rebelo Pinto.

Se encontrares uma rapaz que lê, e se por qualquer desgraça não conseguires fugir, afasta-o logo que tenhas oportunidade, não o mantenhas perto de ti. E se o vires acordado às duas da manhã, e verás, a chorar femininamente e a apertar um livro contra o peito, por Deus(!), e se não conseguires fugir, volto a recordar-te, não lhe faças uma chávena de chá, muito menos o abraces. Volta para a cama, e reza para que ele só se vá deitar quando te estiveres a levantar.

Já estás a imaginar, não é? E ainda não é o pior.

Ele, necessariamente, vai querer declarar-se num balão de ar quente, porque só a isso chama ele declaração, ou durante um concerto de Chico, ou ouvindo Tom ou enquanto te canta Caetano, vê um filme, mas nunca pelo skype ou facebook…

E vais sorrir tanto que te perguntarás: quererá ele que o meu coração expluda e espalhe sangue por todo o lado (obviamente para tu limpares, se bem que ele também pode padecer desse enorme defeito de acreditar na divisão de tarefas...Oh, não, provavelmente, ele também não te deixará cozinhar mais do que meia dúzia de vezes...o pesadelo!). E vai querer escrever a vossa história, e vai querer ter filhos, ainda que diga que não quer, e vai querer dar nomes estranhos às crianças, e falar-lhes de coisas estranhas enquanto lhes nega um telemóvel…Sim, ele possuí a perfídia necessária para recusar um bem tão essencial como um telemóvel a uma criança com menos de 12 anos. E pensavas tu que já sabias o pior. E não, depois de o teres aturado toda a vida, e ele ter feito Invernos de todas as fases da tua vida, vai querer dizer-te Neruda ao ouvido enquanto te tira um cavaco da mão para alimentar a lareira.

Não namores um rapaz que lê, porque tu não mereces, ninguém merece! Mereces um rapaz que te pode dar uma vida mais colorida. Se queres ser feliz, olha que serás mais feliz sozinha. Mas se queres passar por tudo o que leste acima (obviamente que não), então vá, namora com um rapaz que lê, mas depois não digas que eu não te avisei.

P.S.: Se lê e escreve…é ainda menos recomendável!

(a partir do Namora uma rapariga que lê, de Rosemary Urquico)

A libertinagem (como o Amor) é um sentido

2011-07-01T06:35:00.000-07:00

5 vezes Não: a libertinagem não é:

- a devassidão
- o medo
- a tristeza
- o caos dos sentidos
- o niilismo ideológico (político).

A libertinagem (como o Amor) é um sentido.

Luiz Pacheco | Diário Remendado | 1971-1975

From Poets Corner - Hal Sirowitz

2011-04-16T07:24:00.000-07:00

A SEPARAÇÃO É DIFÍCIL

"Não temos nada em comum",
disse eu. "Somos duas pessoas completamente diferentes.
Não faz sentido nenhum que fiquemos juntos."
Mas ela começou a esfregar-me o pénis
através das calças, & lembrei-me de repente
que ambos gostamos de comida indiana.

From Poets Corner - Xavier

2011-03-31T11:32:00.000-07:00

inventar um sono virgem de ti

resposta para o meu coração

por não saber morrer quando poderia ter morrido

o frio entrou em erupção agora

a pele por debaixo da pele

quem a não tem a culpa?

revela algo como sangue a expandir-se no ruído que se acumula ao redor dos dedos

expostas costeletas que deixaram de ter céu

ou palavra

lentes precisas que permitem perscrutar o segredo mais antigo da morte

que é segredo nenhum

toda a exacta maquinaria assim exposta

eis o terrível mecanismo da vida interior da morte

o amor

é segredo nenhum que se evapora

pulmões fumam-se a si mesmos

no fétido dia oitavo da criação

Porto 18 II 2011

From Poets Corner - Cruzeiro Seixas

2011-03-26T06:40:00.001-07:00

Desfolhar uma rosa
é poesia
ou prosa?

uma breve suspeita de que sempre tive o coração mal situado

2011-03-12T04:14:00.000-08:00

uma breve suspeita de que sempre tive o coração mal situado, o início

e a certeza de que só tu conheces a minha geografia,

por isso,

quando te digo volta depressa, quero dizer…volta depressa!

e se não te importares: não suspendas o tempo: não obrigues os pássaros a inventar a respiração: cala as bibliotecas: põe-me em modo de espera…ainda que saibas que eu sei esperar-te, e adormece a noite gentilmente e o dia, e quando vieres traz-me muitas saudades

que quando te digo, volta depressa, quero dizer…volta depressa!...

quero dizer, não vás!

sim, em modo de espera

e sobretudo não me obrigues a inventar o sol na tua ausência, e faz-me esquecer as palavras, não quero dizer saudade, não preciso de dizer saudade, não preciso dar nomes ao que sinto

e já vou esquecendo a idade das palavras,

e restam já poucas para te dizer o que sabes que sinto,

por isso não preciso de dizer saudade, por isso digo apenas cereja, ou manhã, ou cor, ou casa, cereja, manhã, cor, casa, os teus olhos…

— diz antes: o melhor lugar do mundo

— o melhor lugar do mundo

és tu, e vou para dentro agora, deixo ficar caída a toalha, amor, vou para dentro do amor para aprender a dizer-te casa

— vai, mas antes diz: o melhor lugar do mundo

— gosto tanto de ler em ti coisas que não sabes que existem,

és tu

— e hoje o professor perguntou-me se eu estava apaixonada

— e digo: deixa-me ser o teu melhor lugar do mundo

— e hoje o professor perguntou-me se eu estava apaixonada

— e na terça-feira apeteceu-me que me pedisses para acordar contigo, por isso acho que o teu professor tem razão

agora vou para dentro do amor, amor, vem

assim ficas a saber que eu estive sempre aqui.

Poetry Rules - Henrique Manuel Bento Fialho

2011-03-01T06:40:00.000-08:00

Se eu te amasse a horas certas,
abririas as pernas com menos cuidado?
Se eu começasse sempre pela língua,
julgar-me-ias menos bruto?
E se eu não te mordesse o pescoço,
acaso continuarias a cravar-me as unhas nas costas?
Se eu não apagasse a televisão. adormecerias aconchegada à minha cintura?
Se eu tomasse banho depois de fornicarmos,
julgarias o acto mais higiénico?
Se em vez do silêncio depois do orgasmo
passássemos a ter uma confissão no olhar,
perdoar-nos-ia deus o desperdício?
Já agora diz-me: se não dependêssemos
um do outro, como é que explicarias
o teu cheiro nas minhas palavras?

From Poets Corner - Xavier

2011-02-15T17:21:00.000-08:00

morro frequentemente por ti e não sei

o amor é quando tu me salvas

mesmo que ignores o protocolo

a lágrima quando cai de tardia não lembra a hora em que teve vida

premissa básica

o poema só é poema quando não consegue morrer por outra via

o amor é quando tu me salvas

e o meu sangue que corre ao contrário

como as estações depois de Neruda inventar as andorinhas a primavera as cerejeiras

e a imaginação que perdura

além um exército de ecos urgentes a florir na agitação de um sexo que já não sabemos

algo como um coração a bater debaixo da mesa, ouve-se

coisa indesejada, ouve-se

algo como um coração

preciso de silêncio para reconhecer no teu corpo a fuga

mãos a nascer do nada tocam memórias vazias

mãos a nascer do nada nada tocam como memórias

premissa básica

desacreditar do tempo nas suas mais impenetráveis formas é calar as sombras deste poema

é abraçar-te e

ver as flores sorrirem como quando as escrevi, e depois pensei

chove tanto nos dias que passo sem ti

uma chuva que afoga tudo e não lava nada e não leva a nada

e nada leva a nada

delicado coração de mão estendida para ti num percurso só de ida

súbito percurso de sombras e vozes menstruadas

má notícia, duas vezes má notícia

o poema não se quer amado

já que a vida o esmaga de seguida

e as coincidências que não passam de ressonâncias que se repetem nas ressonâncias de coincidências anteriores

também o levantar-me esta manhã não tem mais propósito que levantar-me esta manhã, repetir nesta a manhã de ontem e

também as palavras não cabem nas palavras mesmo quando ficam escritas

e não posso escrever mais alto e tu não ouves e a Mafalda baixinho:

´poemas sujos são melhores que poemas lavados`

premissa básica

poemas lavados não são poemas

e não posso escrever mais alto

e morro frequentemente por ti e não sei

4 I 2011 Porto

From Clarice With Love

2011-02-14T05:40:00.000-08:00

´Amanheci em cólera. Não, não, o mundo não me agrada. A maioria das pessoas estão mortas e não sabem, ou estão vivas com charlatanismo. E o amor, em vez de dar, exige. E quem gosta de nós quer que sejamos alguma coisa de que eles precisam. Mentir dá remorso. E não mentir é um dom que o mundo não merece...`

From Poets Corner - Xavier

2011-02-12T04:30:00.000-08:00

O sr. Abílio abriu a porta ao poeta e fez-lhe mil vénias antes do o convidar a entrar

— Passe!

pegou-lhe no chapéu, como se lhe pega-se na mão, e pousou-o na mesa com a delicadeza que só o Álvaro de Campos possui ao fumar

— Sente-se!

mas bateu-lhe com estrondo por trás a porta ao fechar

como que a dizer, ao arrepio da metafísica, com a nova lei no poema nem o Álvaro pode fumar.

From Poets Corner - Herberto Helder

2011-01-22T12:43:00.001-08:00

A maneira correcta de comer um figo à mesa
É parti-lo em quatro, pegando no pedúnculo,
e abri-lo para dele fazer uma flor de mel, brilhante,
rósea, húmida, desabrochada
em quatro espessas pétalas.

Depois põe-se de lado a casca
Que é como um cálice quadrissépalo,
e colhe-se a flor com os lábios.

Mas a maneira vulgar
É pôr a boca na fenda, e de um sorvo só aspirar toda
a carne

Cada fruta tem o seu segredo.

O figo é uma fruta muito secreta.
Quando se vê como desponta direito, sente-se logo~que é simbólico:
Parece masculino.
Mas quando se conhece melhor, pensa-se como os
romanos que é uma fruta feminina.

Os italianos apelidam de figo os orgãos sexuais da
fêmea:
A fenda, o yoni,
Magnífica via húmida que conduz ao centro.
Enredada,
Inflectida,
Florescendo toda para dentro com suas fibras
matriciais;
Com um orifício apenas.

O figo, a ferradura, a flor da abóbora.
Símbolos.

Era uma flor que brotava para dentro, para a
matriz;
Agora é uma fruta, a matriz madura.

Foi sempre um segredo.
E assim deveria ser, a fêmea deveria manter-se para
sempre secreta.

Nunca foi evidente, expandida num galho
Como outras flores, numa revelação de pétalas;
Rosa-prateado das flores do pessegueiro, verde vidraria
veneziana das flores da nespereira e da sorveira,
Taças de vinho pouco profundas em curtos caules
túrgidos,
Clara promessa do paraíso:
Ao espinheiro florido! À Revelação!
A corajosa, a aventurosa rosácea.
Itálico
Dobrado sobre si mesmo, indizível segredo,
A seiva leitosa que coalha o leite quando se faz a ricotta,
Seiva tão estranhamente impregnando os dedos que
afugenta as próprias cabras;
Dobrado sobre si mesmo, velado como uma mulher
muçulmana,
A nudez oculta, a floração para sempre invisível,
Apenas uma estreita via de acesso, cortinas corridas
diante da luz;
Figo, fruta do mistério feminino, escondida e íntima,
Fruta do mediterrâneo com tua nudez coberta,
Onde tudo se passa no invisível, floração e fecundação,
e maturação
Na intimidade mais profunda, que nenhuns olhos
conseguem devassar
Antes que tudo acabe, e demasiado madura te abras
entregando a alma.

Até que a gota da maturidade exsude,
E o ano chegue ao fim.

O figo guardou muito tempo o seu segredo.
Então abre-se e vê-se o escarlate através da fenda.
E o figo está completo, fechou-se o ano.

Assim morre o figo, revelando o carmesim através
da fenda púrpura
Como uma ferida, a exposição do segredo à luz do dia.
Como uma prostituta, a fruta aberta mostra o seu segredo.

Assim também morrem as mulheres.

Demasiado maduro, esgotou-se o ano,
O ano das nossas mulheres.
Demasiado maduro, esgotou-se o ano das nossas mulheres.
Foi desvendado o segredo.
E em breve tudo estará podre.
Demasiado maduro, esgotou-se o ano das nossas mulheres.

Quando no seu espírito Eva soube que estava nua
Coseu folhas de figueira para si e para o homem.
Sempre estivera nua,
Mas nunca se importara com isso antes da maçã da
ciência.

Soube-o no seu espírito, e coseu folhas de figueira.
E desde então as mulheres não pararam de coser.
Agora bordam, não para esconder, mas para adornar
o figo aberto.
Têm agora mais que nunca a sua nudez no espírito,
E não hão-se nunca deixar que o esqueçamos.

Agora, o segredo
Tornou-se uma afirmação através dos lábios húmidos
e escarlates
Que riem perante a indignação do Senhor.

Pois quê, bom Deus! gritam as mulheres.
Muito tempo guardámos o nosso segredo.
Somos um figo maduro.
Deixa-nos abrir em afirmação.

Elas esquecem que os figos maduros não se ocultam.
Os figos maduros não se ocultam.

Figos brancos-mel do Norte, negros figos de entranhas
escarlates do Sul.
Os figos maduros não se ocultam, não se ocultam sob nenhum clima.
Que fazer então quando todas as mulheres do mundo
se abrirem na sua afirmação?
Quando os figos abertos não se ocultarem?

Porque o amor das coisas no seu tempo futuro é terrivelmente profundo, é suave, devastador.

2010-12-26T10:06:00.000-08:00

SÚMULA
Minha cabeça estremece com todo o esquecimento.
Eu procuro dizer como tudo é outra coisa.
Falo, penso.
Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.
É sempre outra coisa, uma
só coisa coberta de nomes.
E a morte passa de boca em boca
com a leve saliva,
com o terror que há sempre
no fundo informulado de uma vida.

Sei que os campos imaginam as suas
próprias rosas.
As pessoas imaginam os seus próprios campos
de rosas. E às vezes estou na frente dos campos
como se morresse;
outras, como se agora somente
eu pudesse acordar.

Por vezes tudo se ilumina.
Por vezes canta e sangra.
Eu digo que ninguém se perdoa no tempo.
Que a loucura tem espinhos como uma garganta.
Eu digo: roda ao longe o outono,
e o que é o outono?
As pálpebras batem contra o grande dia masculino
do pensamento.

Deito coisas vivas e mortas no espírito da obra.
Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.

- Era uma casa - como direi? - absoluta.

Eu jogo, eu juro.
Era uma casinfância.
Sei como era uma casa louca.
Eu metias as mãos na água: adormecia,
relembrava.
Os espelhos rachavam-se contra a nossa mocidade.

Apalpo agora o girar das brutais,
líricas rodas da vida.
Há no esquecimento, ou na lembrança
total das coisas,
uma rosa como uma alta cabeça,
um peixe como um movimento
rápido e severo.
Uma rosapeixe dentro da minha ideia
desvairada.
Há copos, garfos inebriados dentro de mim.
- Porque o amor das coisas no seu
tempo futuro
é terrivelmente profundo, é suave,
devastador.

As cadeiras ardiam nos lugares.
Minhas irmãs habitavam ao cimo do movimento
como seres pasmados.
Às vezes riam alto. Teciam-se
em seu escuro terrífico.
A menstruação sonhava podre dentro delas,
à boca da noite.
Cantava muito baixo.
Parecia fluir.
Rodear as mesas, as penumbras fulminadas.
Chovia nas noites terrestres.
Eu quero gritar paralém da loucura terrestre.
- Era húmido, destilado, inspirado.
Havia rigor. Oh, exemplo extremo.
Havia uma essência de oficina.
Uma matéria sensacional no segredo das fruteiras,
com as suas maçãs centrípetas
e as uvas pendidas sobre a maturidade.
Havia a magnólia quente de um gato.
Gato que entrava pelas mãos, ou magnólia
que saía da mão para o rosto
da mãe sombriamente pura.
Ah, mãe louca à volta, sentadamente
completa.
As mãos tocavam por cima do ardor
a carne como um pedaço extasiado.

Era uma casabsoluta - como
direi? - um
sentimento onde algumas pessoas morreriam.
Demência para sorrir elevadamente.
Ter amoras, folhas verdes, espinhos
com pequena treva por todos os cantos.
Nome no espírito como uma rosapeixe.

- Prefiro enlouquecer nos corredores arqueados
agora nas palavras.
Prefiro cantar nas varandas interiores.
Porque havia escadas e mulheres que paravam
minadas de inteligência.
O corpo sem rosáceas, a linguagem
para amar e ruminar.
O leite cantante.

Eu agora mergulho e ascendo como um copo.
Trago para cima essa imagem de água interna.
- Caneta do poema dissolvida no sentido
primacial do poema.
Ou o poema subindo pela caneta,
atravessando seu próprio impulso,
poema regressando.
Tudo se levanta como um cravo,
uma faca levantada.
Tudo morre o seu nome noutro nome.

Poema não saindo do poder da loucura.
Poema como base inconcreta de criação.
Ah, pensar com delicadeza,
imaginar com ferocidade.
Porque eu sou uma vida com furibunda
melancolia,
com furibunda concepção. Com
alguma ironia furibunda.

Sou uma devastação inteligente.
Com malmequeres fabulosos.
Ouro por cima.
A madrugada ou a noite triste tocadas
em trompete. Sou
alguma coisa audível, sensível.
Um movimento.
Cadeira congeminando-se na bacia,
feita o sentar-se.
Ou flores bebendo a jarra.
O silêncio estrutural das flores.
E a mesa por baixo.
A sonhar.

Herberto Helder In «Ou o Poema Contínuo», Assírio & Alvim, 2001

From Poets Corner - Mafalda Gomes

2010-12-22T16:54:00.000-08:00

pris vis

o meu amor cai

no vácuo
e eu vou com ele

namorados modernos, eu e o meu amor
afunilamos na medida cósmica do impossível

astros - eu amo
cair na primeira pessoa é mais perigoso do que escrevinhar no metro
a queda voluntária
do poema não compreende
se eu amar

a degeneração começou no primeiro
tropeço e foi uma questão de utilidade
aconchego, uma questão de piso

continuará mais tarde, vertigem
líquida e doida do porvir e faço saber que o verso não terminará jamais porque eu tenho vontade de dizer que um poema é um milagre, um sentimento dentro uma esfera de tinta azul, uma cona molhada, uma pedra que deus não levanta. se em verdade não vos falar, ide, pois, queixar-vos ao imperativo de vos falar verdades que não doam tanto

- tu não me queres

— Porque não tentamos uma coisa diferente hoje, tipo…ter saudades?

2010-12-22T07:37:00.000-08:00

experimentei as últimas horas

mãos, flores, um certo frio de flores a despertar, de mãos a nascer, o primeiro sangue do Douro, tudo virgem, o homem por se fazer, todas as mentiras ainda e os segredos, os nomes todos, o teu nome

— Porque não tentamos uma coisa diferente hoje, tipo…ter saudades?

Novembros que apetecem sempre, tu que me apeteces sempre também, tu a pores-te no meu pijama que isso de morrer aos bocadinhos não existe, eu bem sei, e a fazeres-te ainda mais linda, como se isso fosse possível, e eu a apaixonar-me ainda uma vez mais, que isso de morrer aos bocadinhos

— Não sei, a minha alma raramente faz sentido

a chuva lá fora, tão longe que não parece mas passamos a vida inteira nisto e de repente, e nem de repente, passamos mesmo a vida inteira nisto, asas que amortecem quedas asas que deixam e partimos os ossos todos se passamos a vida nisto asas que a cair não sei

mas há uma morte certa para todas as coisas, um dizer

— Custa tanto dizer certas coisas

melhor fingir, amo-te, não vás, para sempre

— Mesmo quando se sente

melhor fingir, e fingir a chuva também, e esquecer os Domingos passados na cama a fazer música com os cobertores, a fazer música com os lençóis, a fazer música ou poesia com os teus dedos, com os nós dos teus dedos, a fazer amor ou poesia

— Sobretudo quando se sente

amo-te não vás para sempre, melhor fingir

que não se sente o que se sente que não se quer sentir o que se sente que se sente outra coisa que existe mais alguma coisa para além de e a chuva também, mas ainda longe

— Sobretudo quando só se sente… Achas que amanhã me podes amar mais um bocadinho?

que os planos existem para isso mesmo, não serem cumpridos, não esse plano, não esse que não pode ser tocado, e ainda me surpreende o facto de aceitares isso com tanta dificuldade

— Foda-se, acho que sou louco por ti

que os planos existem para isso e para conseguir finalmente dizer adeus a quem nunca precisou de partir, e partir

que nunca precisei de saber o que não queres contar ou o que talvez não tenha sido ou o que talvez não sabes

que

não te vou magoar, não te vou deixar sozinha e quando me pedires para te levar para casa sabe

nunca precisarei de saber o que não queres contar

e não espero de ti nada que me possas dar

or die trying...

2010-12-01T14:32:00.000-08:00

From Poets Corner - Xavier

2010-11-23T03:10:00.001-08:00

passo pelas coisas como quem veio para ficar, mas sem as sentir. nos espelhos procuro o meu reflexo, e não me reconheço. já não estranho a tua ausência, só o não te poder mentir. sou um dos favoritos dos deuses, mas já não te espero. do que adianta saber o que é o amor, sem as tuas cartas ou aquelas flores - que eu detestava. sinto o bater do meu coração quebrar o silêncio, mas não como quando estavas aqui. da nossa vida juntos pouco restou, só estas lágrimas...tão falsas como toda a poesia.

não faz mal sentir, sabes?

2010-11-15T03:24:00.001-08:00

não faz sentido a memória, só a urgência, a compulsão, a vontade de provar a morte

— Porquê?

e há coisas que não têm explicação mas sempre te posso dizer que ela estava ali e eu também

— És um filho da puta

e eu escrevo contra o filho da puta que sou

— És um filho da puta

e não precisas de mo repetir que eu escrevo contra o filho da puta que se és isto escrever escrevo contra o filho da puta que sou e na verdade nunca pensei que soasse assim na tua boca filho da puta a soar filho da puta ou fora da minha vida ou és uma doença acabou a canção (acabou a canção?)

e isto não pode ser o final da canção isto que é para mim uma espécie de final feliz

— És um filho da puta e eu quero-te fora da minha vida

e isto não pode ser o final da canção isto que é para mim uma espécie de final feliz

acabou a canção

assim, sem lágrimas, sem sentenças de morte, sem devolve-me os anos que perdi em ti nem cinema, um qualquer gesto que dê ao drama a carga de drama, lágrimas a reinventar memórias,

nem devolve-me os anos que perdi em ti

só esta espécie de final feliz, porta fora, a ponta de um corno é o que me importa a tua felicidade, o teu destino ou lá como lhe chamam a querer significar sei lá o quê

e nem súplicas lágrimas delírios e nem súplicas juras lágrimas unhas na carne e nos colarinhos e nem tu crucificada na porta a impedir-me de sair juras e nem

— Quem é ela?

nada, e nada que se assemelhe a uma alma e talvez um coração no lugar de com que pudesses sentir esse filho da puta que lanças porta fora (boca?) como um encantamento e nem

— Quem é ela?

nada que pudesse indicar que podes sentir, consegues sentir, sabes sentir

tu quase humana, a poder sentir, conseguir sentir, saber sentir a compulsão que não faz sentido a memória, só a urgência, a compulsão, a vontade de ser a morte

e ainda que não perguntes

— Quem é ela?

eu respondo-te que não existiu, só a vontade de ser morte, e nem a compulsão só a vontade de ser a morte, a Eternidade com maiúscula, e ainda que não perguntes eu respondo-te que não existiu como não exististe tu, e nenhuma indignação da tua parte nenhum

— Vai-te foder

por te saberes inexistente, todas inexistentes

e nem

— Vais escrever sobre nós?

a que eu pudesse responder e como se escreve sobre o que não existiu se é escrever isto que eu faço para além de partir pedra em busca de

— Vais escrever sobre nós?

para além partir pedra em busca de que a pedra acabe e desfazer as dúvidas todas, as que existem e as que existirão depois das que existem, dúvidas, pedras, pó, não das pedras, não percebo como apareceu aqui este pó, acudir à morte, manter-me à tona, no limiar acudir à morte dizendo a vida tal como ela é, vida, só, acudir à vida através do espelho da morte que ela é e nem

— Ontem quando me fodeste disseste que me amavas

e disse mesmo e se disse é porque é verdade, não te sei mentir, nunca soube, antecipadamente culpado, e se calhar escrever-te quando queria mentir tinha dado melhor resultado, escrever-te e escrever-me até fazer pó dos dedos, não das pedras, pó das palavras, pó das letras, o sangue em pó, o pó em pó, morar num barco, e percebo agora como apareceu em cima o pó, sim morar num barco, o pó em pó, distante o barco em pó também e tu nem crucificada à frente da porta

— e se eu fizer uma transfusão de sangue será que deixas de correr nas minhas veias?

e se tu quisesses teria vivido só para ti, cerejeiras de Neruda no coração pássaros a nascer do eco, barcos onde se mora e nem pó navega, Janeiro numa só hora a vida toda, e nenhuma memória, nenhuma urgência, nenhuma compulsão, nenhuma vontade de ser

que se quisesses teria vivido só para ti, se quisesses mesmo com muita força, como só se quer um filho num vão de escada, numa taberna, na beira de nenhuma estrada que leva a Mia, e teria sido quase feliz, poderia dizer a palavra

e tu nem crucificada à frente da porta

— Pedi tanto a Deus

sem saber que a esse nada se pede, esquece-se Dele e quando Dele precisamos exige-se e tu sem saber

todos os dias escreverei para ti

não faz mal sentir, sabes?

Do Not Disturb!

2010-11-13T12:20:00.000-08:00

From Poets Corner - Mario Benedetti

2010-11-08T13:58:00.000-08:00

Tenho medo de te ver
Necessidade de te ver
Esperança de te ver
Inquietação de te ver

Tenho ganas de te encontrar
Preocupação de te encontrar
Certeza de te encontrar
Pobres dúvidas de te encontrar

Tenho urgência de te ouvir
Alegria de te ouvir
Boa sorte de te ouvir
E temores de te ouvir

Ou seja
Resumindo
Estou fodido
E radiante
Talvez mais o primeiro
Que o segundo
E também
Vice versa

E isto que nós somos é o quê?

2010-11-05T13:21:00.000-07:00

E isto que nós somos é o quê?

Assombro. Tudo se predispõe para que na vida tudo aconteça à hora certa. E ignoro ainda qualquer coisa que se assemelhe ao alinhamento perfeito dos planetas

Marte Júpiter Saturno,

Terra Marte Júpiter Saturno, assim é que é,

e os anéis de Saturno, mais as luas de Júpiter, tudo ignoro…Mas sei que tudo se predispõe para que na vida tudo aconteça à hora certa. O que acontece fora desta espiral não é vida, é outra coisa, maior ou menor, mas é outra coisa, e sendo outra coisa é indiferente que aconteça, pode acontecer ou pode não acontecer, o resultado é sempre o mesmo: só é vida o que acontece no momento pré-determinado, o arbítrio só vale para o que é não-vida, não-essência, está à margem…

Mas…E isto que nós somos é o quê?

Eu entre o meu medo e o teu medo de que, o nosso medo? não, eu entre o meu medo e o teu medo de que sejas para mim e de que a felicidade não respire bem noutros braços… tu entre o teu medo e o meu medo de que sejas para mim e de que a felicidade respire noutros braços…

E por detrás do medo mais medo, e por detrás do medo nada… ou nada que se pareça ao medo, e por detrás de tudo sempre o teu sorriso, não esse que dás aos outros, aquele que inventaste para mim, não sabes, mas foi inventado para mim, como as tuas mãos pequenininhas, inventadas para me tocar…sim, as minhas mãos serão sempre para ti, que não sabes a metal e conheces o cheiro do meu sangue antigo, a localização de cada ferida que respira por debaixo do céu da pele…

Mercúrio Vénus Terra Marte Júpiter Saturno Úrano Neptuno (já vivi em Neptuno),

Plutão caiu,

e não sei se à hora certa, e qual é a hora certa? esta é fácil, é a hora em que tudo o que deve acontecer, acontece…

E se dependesse de mim não te tinha escolhido…

e já gastei tantas vidas a dizer-te isto, mas o que tinha que acontecer já aconteceu, e o arbítrio, já te disse que, não joga aqui qualquer papel, não quando tudo depende de um ramo de oliveira e da uma certa combinação de luz…

e continuo a ignorar o alinhamento dos planetas

E sinto que sabes isto também. E sei que o que nós somos não cabe numa folha de papel… e se quiséssemos caberia mesmo, bastaria escrever o teu nome e o meu nome e ficaria tudo dito,

e eu sei que já vivi em Neptuno,

e eu seria assim, deixa ver, a tua casa, eu só a ser a tua casa, aqui ou em Neptuno, não gostas do nome?N-e-p-t-u-n-o…

Ai,

se dependesse de mim escolhia-te… Somos a hora certa, aquela em que tudo o que deve acontecer, acontece…

a menos que o sol dentro de ti te queime as tripas, não o faças

2010-11-02T17:47:00.000-07:00

Então queres ser escritor?
se não sai de ti a explodir
apesar de tudo,
não o faças.
a menos que saia sem perguntar do teu
coração da tua cabeça da tua boca
das tuas entranhas,
não o faças.
se tens que estar horas sentado
a olhar para um ecrã de computador
ou curvado sobre a tua
máquina de escrever
procurando as palavras,
não o faças.
se o fazes por dinheiro ou
fama,
não o faças.
se o fazes para teres
mulheres na tua cama,
não o faças.
se tens que te sentar e
reescrever uma e outra vez,
não o faças.
se dá trabalho só pensar em fazê-lo,
não o faças.
se tentas escrever como outros escreveram,
não o faças.

se tens que esperar para que saia de ti

a gritar,
então espera pacientemente.
se nunca sair de ti a gritar,
faz outra coisa.

se tens que o ler primeiro à tua mulher
ou namorada ou namorado
ou pais ou a quem quer que seja,
não estás preparado.

não sejas como muitos escritores,
não sejas como milhares de
pessoas que se consideram escritores,
não sejas chato nem aborrecido e
pedante, não te consumas com auto-
-devoção.
as bibliotecas de todo o mundo têm
bocejado até
adormecer
com os da tua espécie.
não sejas mais um.
não o faças.
a menos que saia da
tua alma como um míssil,
a menos que o estar parado
te leve à loucura ou
ao suicídio ou homicídio,
não o faças.
a menos que o sol dentro de ti
te queime as tripas,
não o faças.

quando chegar mesmo a altura,
e se foste escolhido,
vai acontecer
por si só e continuará a acontecer
até que tu morras ou morra em ti.

não há outra alternativa.

e nunca houve.

Charles Bukowski

From Poets Corner - José Luís Peixoto

2010-10-26T05:49:00.000-07:00

«A tua ausência é, em cada momento, a tua ausência.
não esqueço que os teus lábios existem longe de mim.
aqui há casas vazias. há cidades desertas. há lugares.
mas eu lembro que o tempo é outra coisa, e tenho
tanta pena de perder um instante dos teus cabelos.
aqui não há palavras. há a tua ausência. há o medo sem os
teus lábios, sem os teus cabelos. fecho os olhos para te ver
e para não chorar.»

Activismo de Vanguarda

2010-10-21T03:48:00.001-07:00

já devias saber que quem ama venceu o mundo

2010-10-14T06:15:00.000-07:00

já devias saber que quem ama venceu o mundo

e sempre que te disse amo-te queria mesmo dizer

— Amo-te

e nunca quis dizer outra coisa, amo-te a significar amo-te

e ainda digo

tantas vezes e sempre a significar

— Amo-te,

e nem sempre

mas ainda vejo as tuas cuequinhas espreitarem-me do meio dos meus livros estabelecendo os contornos daquilo a que já chamámos masturbação tântrica, mas só porque não estás aqui, e olho agora para o lugar sem forma que ocupas nesta cama, que desenhámos os dois, quedesenhastetu, e mais o armário dos livros de onde me espreitam as tuas cuequinhas mas só nos melhores dias e nesses dias, nos dias mais felizes, consigo pronunciar o teu nome e és real e o nevoeiro não me toca e o tempo não existe para além da ilusão de que o tempo existe fora deste quarto, para além deste papel, para além do olhar que me deitam as tuas cuequinhas

— Encontrámo-nos muito cedo

— Encontrámo-nos demasiado tarde

já o dia 14.03.1963 tinha sido do Ian e da Debbie, já o teu pai tinha feito um filho à tua mãe sem sequer a beijar, já Romeu tinha morrido a primeira vez pela Julieta

— A minha alma derrama-se no teu corpo e sei que seremos para sempre mas encontrámo-nos muito cedo

e conheço uma Julieta por quem nenhum Romeu morreria

— A minha alma derrama-se no teu corpo e sei que seremos

e conheço uma Julieta por quem nenhum Romeu morreria e sei que nos encontrámos demasiado tarde mas o tempo não existe para além da ilusão de que o tempo existe, e não está errado, e sei que seremos para sempre

e não fomos

que tudo acaba na vertigem que é o tempo que não existe mas que tudo faz acabar e recomeçar e por isso não existe e por isso talvez sejamos mesmo para sempre

— A minha alma derrama-se no teu corpo e sei que seremos

e não fomos e talvez por isso sejamos

— Era o nosso destino

— Não há destino

— É o nosso destino e sei que tens sentido a minha falta

— Cala-te

e nem imaginas o quanto e é claro que há destino e é claro há lugares marcados e é claro que se vai vivendo e morrendo o que sempre esteve escrito

ou coisa nenhuma

que acaba por ser tudo coisa nenhuma e sempre te digo mais uma vez

vai-se vivendo e morrendo o que sempre esteve escrito

— Será sempre o nosso destino

— Amo-te Cala-te Desaparece

e nos dias mais felizes juro que consigo pronunciar o teu nome e és real e estás aqui e nem ponta de nevoeiro e o tempo a sumir-se por debaixo da porta

— Amo-te Cala-te Desaparece

e nesses dias ainda consigo ouvir o barulho do chá a arrefecer enquanto afasto o teu seio, e a sensação de que também isto já se encontra escrito em algum lado, ou aconteceu mesmo, e procuro cada letra cada ponto apagado no teu corpo, nos teus pés nas tuas unhas no fundo das costas cada ponto apagado, procuro em ti o que não se vê o que está para além da cor da morte, o que é vida sem ti

— Viveres uma vida sem mim, já imaginaste?

— Amo-teCala-teDesaparece, por favor

e sabes bem que não se imagina uma vida sem ti e é claro que sinto a tua falta ou quero crer que sinto a tua falta ou sinto mesmo e quero crer que sinto mesmo a tua falta ou coisa nenhuma que o vazio já cá estava, já me pertencia por completo, o vazio já cá estava

e juro que nos dias mais felizes ainda posso ouvir o chá a arrefecer e o barulho do gato

— Nunca tivemos gato

e o barulho do gato a roçar-se pelas paredes a encher tudo de pêlos, o focinho sempre húmido, a fazer amor com os bonecos largados no chão por não sei quem

— Nunca tivemos gato nem bonecos nem houve não sei quem, só nós

— Eu sei, só nós

e o gato e não sei quem que insistia em largar bonecos por todo lado

— Só nós, tu e eu, o sonho perfeito do mundo

— Amo-teCala-teDesaparece, por favor

e somos mesmo,

o sonho perfeito do mundo,

e sempre tiveste um jeito muito especial de dizer as coisas, dizer a vida toda mais os planetas que existem e não existem como se dissesses: ´saí, fui comprar costeletas, tu a seres Basquiat, tu e essa mania de dizeres a vida toda e seres tudo

— Quem é Basquiat?

— Basquiat Costeletas?

somos o sonho perfeito do mundo

e fizemos Deus descansar do seu destino e prendemos a eternidade naquela troca de olhares

— Não há tempo, lembras-te?

e não há mesmo para além da ilusão de haver

e se não há tempo o tempo é tudo e se é tudo não acaba nem começa para além do instante em que acaba e começa, o mesmo instante, e por isso somos o sonho perfeito do mundo concretizado e a concretizar depois de concretizado, assim como o tempo, vertigem circular

fizemos Deus descansar do seu destino

— Dá-me a tua mão

e fizemos Deus descansar do seu ofício, e sei lá se ao sétimo dia e que interessa isso se não existe tempo para além do que é eterno,

e seremos sempre o sonho perfeito do mundo

— Olha-me e dá-me a tua mão: achas que poderias deixar de aparecer assim?

From Poets Corner - Raul de Carvalho

2010-10-08T04:07:00.000-07:00

Coração Sem Imagens

Deito fora as imagens.
Sem ti, para que me servem
as imagens?

Preciso habituar-me
a substituir-te pelo vento,
que está em qualquer parte
e cuja direcção
é igualmente passageira
e verídica.

Preciso habituar-me ao eco dos teus passos
numa casa deserta,
ao trémulo vigor de todos os teus gestos
invisíveis,
à canção que tu cantas e que mais ninguém ouve
a não ser eu.

Serei feliz sem as imagens.
As imagens não dão
felicidade a ninguém.

Era mais difícil perder-te,
e, no entanto, perdi-te.

Era mais difícil inventar-te,
e eu te inventei.

Posso passar sem as imagens
assim como posso
passar sem ti.

E hei-de ser feliz ainda que
isso não seja ser feliz.

e como se escreve o amor?

2010-10-06T13:53:00.000-07:00

e as coisas têm que ser vividas quando têm de ser vividas

12:37

e como se escreve o amor?

que se tem e não se tem, e podia escrever aqui o teu nome sem saber e

as coisas têm que ser vividas quando têm de ser vividas,

mais o divino labirinto das causas e dos efeitos Borges e tu não devias ter entrado aqui tão depressa,

e as causas de efeito nenhum,

que a vida perfeita chega-nos de tantas maneiras mas quase sempre ao entardecer, e não há razão,

12:37,

e qual é o efeito?

e como se escreve o nome da tua rua que trago na ponta da língua que falamos nos dedos?

— Toca-me!

oferece-me a magia que a noite não sabe ter

— Toma lá a chave!

e como se diz o que não se diz? e ficará dito?

— Canta-me aquela canção que só é perfeita no teu tom desafinado!

e como se escreve o destino e se diz eu tu nós? como se escreve o destino e se diz eutunós?

e sei que não há passado…tudo tem que ser vivido quando têm de ser vivido, não há passado e não ausentes, nem memória, só tu

e como se escreve o que se sente mesmo sabendo que é real? e como se diz?

resta já tão pouca vida em Paris,

12:37,

resta já tão pouco do nosso viver em Paris Adelaide Nairobi Deli,

será que já alguém to disse?

resta já tão pouca Paris Adelaide Nairobi Deli,

e apeteceu-me escrever aqui o teu nome, era-me fácil, mais fácil do que

menti-te!

menti-te

em relação à 5.ª dimensão, 12:37,

é diferente a relação espaço-tempo que se estabelece no meu coração, não obedece a leis, e eu também converso com anjos nas ruas de Londres, 12:37, Swedenborg, e escrevi Swedenborg para não escrever o teu nome e tu sabes

— Será que amanhã ainda me vais amar?

— Não me lembro

é como se escreve o tempo que faz no meu coração,

mas ontem estive parado em frente ao teu mar, eram precisamente 12:37, sei-o porque pensei em ti, ontem estive parado em frente ao teu mar,

tantas coisas que continuam a ser só tuas,

12:37, e pensei em ti

12:37, sei-o porque todos os dias às 12:37 não tenho outro lugar para estar,

Casablanca,

11:37 em frente ao teu mar,

Lhasa,

19:37 e não tenho outro lugar para estar

Buenos Aires,

06:37 não há outro lugar

— Claro que posso repetir Buenos Aires,

e Borges abre a porta da Biblioteca Nacional e faz-me entrar no poema, não para falar com anjos nas ruas de Londres, 06:37, e Borges abre-me a porta da Biblioteca Nacional e faz-me entrar no poema para me colocar onde sempre estou parado e não fico

quando entro na voz de Chico, e sei que na fotografia estamos felizes, Rio de Janeiro e não sei que horas são precisamente, e me perco no interior da minha saudade enquanto te espero como nunca, como amanhã

e somos tão pequeninos outra vez e sabemos tudo e tudo por acontecer

2010-10-05T11:02:00.000-07:00

From Poets Corner - Sylvia Beirute

2010-10-01T02:36:00.000-07:00

Significar Para Existir

quero tentar de novo.

porque nada conseguiu

lograr o que é.

porque este poema não começa

com a palavra não.

porque o necessário pesa

quando representa

e ainda organiza a tua surpresa

num contrário hospitaleiro

de um esconderijo breve.

quero tentar novo. mesmo que

para isso infra-existamos ao

encontrar os pés num nós

desaparecido, ao cortar o ar

com uma dor aguda e adiada.

porque te amo. tanto.

e porque te amo quero tentar de novo.

agora e antes

que alguma palavra comece.

Só um minuto de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também.

2010-09-21T04:03:00.000-07:00

Elogio ao amor

“Há coisas que não são para se perceberem. Esta é uma delas. Tenho uma coisa para dizer e não sei como hei-de dizê-la. Muito do que se segue pode ser, por isso, incompreensível. A culpa é minha. O que for incompreensível não é mesmo para se perceber. Não é por falta de clareza. Serei muito claro. Eu próprio percebo pouco do que tenho para dizer. Mas tenho de dizê-lo. O que quero é fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática. Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado. Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria. Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de antemão, fazem planos e à mínima merdinha entram logo em “diálogo”. O amor passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios. Reúnem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem. A paixão, que devia ser desmedida, é na medida do possível. O amor tornou-se uma questão prática. O resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade, ficam “praticamente” apaixonadas. Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há, estou farto de conversas, farto de compreensões, farto de conveniências de serviço. Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje. Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia, são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do “tá bem, tudo bem”, tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas. Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo? O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida, o nosso "dá lá um jeitinho sentimental". Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos. Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade. Amor é amor. É essa beleza. É esse perigo. O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode. Tanto faz. É uma questão de azar. O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto. O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A “vidinha” é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não é para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende. O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha – é o nosso amor, o amor que se lhe tem. Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder. Não se pode resistir. A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a Vida inteira, o amor não. Só um minuto de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também."

Miguel Esteves Cardoso@Expresso

From Poets Corner - Ahmed Barakat

2010-09-20T05:11:00.000-07:00

vou ao mercado
peço-te que me esperes aqui até eu voltar
podes lavar a tua roupa se te sentires aborrecida
e se a porta te perturbar
então arranca-a
e põe qualquer coisa no seu lugar
peço-te que não deixes a tua cara no espelho
e não saias pela janela
não te mates como é teu costume
mas
espera-me
aqui
até
eu voltar

haverá sempre as ruas em que o Porto não existiu

2010-09-15T05:08:00.000-07:00

haverá sempre as ruas em que o Porto não existiu

à velocidade com que te ponho nua aqui e reinvento o papel da literatura e da mulher

— e troco toda a poesia por uma vida feita de rotinas de ti

e terás sempre nome, serão sempre para ti os dias, ainda que os pássaros se calem nas persianas que se fecham atrás do mar

— e não volto a dizer amo-te

— já não me dizes amo-te

nas noites em que volto ao entardecer de signos e dedos que se tocam e perpetuam a saudade (até a que não se têm às horas certas do nada) e fazem nascer o grito e gritam o grito que fizeram nascer temerariamente, assim como quem diz: amo-te

digo: amo-te

tão temerariamente como se o grito parisse a noite que se pare sozinha enquanto volto ao entardecer de signos e dedos que se tocam e perpetuam as cinzas da saudade de ver nascer o mundo naquela noite em que mudei o nome de Barcelona, salvei Gaudí, vi Instanbul como veio ao mundo

— e sei que já não me escreves

e continuo sem saber porquê, como se precisasse de saber porque não volto a dizer amo-te, nem Instanbul, nem te mudo o nome que os meus braços serão sempre o teu bunker, ainda que não os queiras na vertigem dos segundos em que persigo o rasto das gaivotas a apagar-se no rasto das memórias de um orgasmo que inventaste para mim enquanto te olho e penso que nunca mais digo amo-te porque a palavra já não significa nada quando se torna menor que o Amor

— e não volto a ser Fevereiro, e tu sabes porquê e não to digo, nem Março, não volto a ser Fevereiro nem Março

— serás sempre Novembro

e também não quero ser Novembro e não volto a ser Fevereiro nem Março nem BarcelonanasruasemqueoPortonãoexistiu

no suor da poesia entre as pernas, versos derrotados por cima das roupas que descobrem dois corpos esgotados pela luz num improvável campo de batalha que revela beijos tatuados por debaixo do céu da pele e que se esquecem no tremor das pernas que confirma o inevitável

— não volto a dizer amo-te…

From Poets Corner - Steve Mccaffery

2010-09-14T02:34:00.000-07:00

Poema de Jornal

levante-se e desça as escadas.

apanhe o jornal e folheie imediatamente
a necrologia

se o seu nome não aparecer
volte para a cama.

Suspeito que era disto que falavas...

2010-09-12T04:53:00.000-07:00

"Tenho a suspeita de que
a espécie humana – a única –
está prestes a extinguir-se e que a Biblioteca perdurará:
iluminada, solitária, infinita,
perfeitamente imóvel,
armada de volumes preciosos,
inútil, incorruptível, secreta”
Jorge Luís Borges

From Poets Corner - Murilo Mendes

2010-09-09T01:28:00.001-07:00

Somos todos poetas

Assisto em mim a um desdobrar de planos.
as mãos vêem, os olhos ouvem, o cérebro se move,
A luz desce das origens através dos tempos
E caminha desde já
Na frente dos meus sucessores.
Companheiro,
Eu sou tu, sou membro do teu corpo e adubo da tua alma.
Sou todos e sou um,
Sou responsável pela lepra do leproso e pela órbita vazia do cego,
Pelos gritos isolados que não entraram no coro.
Sou responsável pelas auroras que não se levantam
E pela angústia que cresce dia a dia.

esta é a nossa maneira de estarmos sós

2010-09-04T08:41:00.000-07:00

o que resta quando o que é tudo parece não deixar espaço para mais nada?
se o soubesse encontrar oferecia-te ainda o meu coração...e ontem tinhas razão, são demasiadas as saudades da tua língua...e quando estás por perto nunca sei o que sentir e não se nota e sei que para ti existo insistentemente mas só quando me olhas...estaremos sempre com outros, mas nem por isso deixaremos algum dia de estar juntos. estaremos sempre com outros, mas nem por isso deixaremos algum dia de estar sós.

Administrador - Direito de Resposta

2010-09-01T04:43:00.000-07:00

Ao abrigo do direito de resposta previsto no artigo 24º da Lei nº 2/99 –Lei de Imprensa, solicito que sejam publicados, com destaque igual ao conferido ao post relativo ao pretenso "golpe de estado" , o seguinte esclarecimento:
Este blog é e será sempre administrado por Carlos Soares, desde logo porque não se credita qualquer valor a uma administração autopoiética!
Quanto ao mentor do pretenso "golpe", deixo-lhe aqui a burocracia do fim de uma longa amizade (valter hugo mãe, folclore íntimo):

serve para lhe dizer, senhor
a. n., que depois do que
me fez, levei ao lixo cada objecto
que conservava a sua memória e que
eduquei a cabeça a pensar só em
excrementos sempre que por inércia
me quiser aborrecer com lembranças
do que vivi perto de si. que tolice, a
cabeça prega-nos truques, mas com o
presente estará sanado o vício e o
senhor, de vício, passará a ser um
cidadão livre da minha admiração e
cuidado. vai escrito aos dias vinte
de abril de dois mil e sete e vigora
em território nacional e comunitário
por aplicação directa e no resto do
mundo por força dos acordos tácitos
de quem tem vergonha na cara. no mais,
saiba que este poema o obriga a não
chegar à minha pessoa a menos de
vinte mil metros e a não me dirigir
palavra. com vocação para toda a
vida, este poema não é nada comparado
com a traição de que foi capaz. já penso
em excrementos quando escrevo
estes últimos versos e o meu coração
fecha-se naturalmente a toda e qualquer
ternura da sua amizade

Hei-de saber dizer-te a minha saudade

2010-08-30T08:17:00.000-07:00

Hei-de saber dizer-te a minha saudade…

Tenho ciúmes de ti

e é uma coisa irracional

Tenho ciúmes de ti e é irracional porque eu não tenho ciúmes,

mas de ti tenho, e muitos, ciúmes-ciúmes, sabes, ciúmes do tipo: o que é esse gajo queria; são horas para alguém te ligar?

E se o eu sentir ciúmes não é grande novidade para ti, acho que a intensidade deste sentir é.

Hoje sonhei contigo

Hei-de saber esperar por ti, disse-te

Hoje sonhei contigo, hoje sonhei contigo e foi bom. Não me beijaste, não houve abraços, não houve a tua mão,

mas hoje sonhei contigo e foi bom,

acordei com o coração menos pesado, mais limpo, mais em paz,

é bom sonhar contigo.

Não sei como vamos ser daqui para frente, nem sei se vamos ser, mas espero continuar a sonhar contigo, é bom sonhar contigo.

Sempre tive mais perguntas que respostas e tu ajudaste-me em muitas delas, nas mais importantes, e tu tens sido a resposta a muitas delas. Sei que o meu caminho passa por ti, não estou a dizer que o teu passe por mim, mas sei que nesta vida (e em quantas mais) eu tinha de te encontrar, crescer contigo, ser mais…

encontrei-te…

E hei-de saber esperar por ti e hei-de saber escrever a minha saudade.

E mesmo que toda a gente me diga que não vale a pena, mesmo que a única pessoa que importa diga que não vale a pena

Hei-de saber esperar-te

ainda que acabe sozinho,

porque mesmo aí não estarei verdadeiramente sozinho…

estarei a esperar-te.

From Poets Corner - José Miguel Silva

2010-08-23T01:49:00.000-07:00

Voltemos a isto, ao cálculo dos danos
na máquina do mundo, à impotência do riso
contra tudo o que não sabemos mudar:
a morte, o egoísmo, o levadiço coração
humano. Porque não há mais nada (ok,
há o amor – vai-te foder) e nos negócios
da razão o pessimismo é a moeda
do momento. Regressemos ao ruído,
à sombria comissão liquidatária
desta fábrica de trapos coloridos.
Se não há melhor emprego para a culpa
e os domingos custam dias a passar.

Um blog novo veio da mata

2010-08-11T06:03:00.000-07:00

Golpe que se preze têm música...

Golpe de Estado

2010-08-11T05:43:00.000-07:00

O The Royal Junk Club (TRJK) vem por este meio anunciar que o seu destino não mais se encontra nas mãos do seu antigo administrador, ao qual, de futuro, não reconhece qualquer legitimidade para se associar às iniciativas do TRJK. Mais, qualquer tentativa de perturbação do normal desenvolvimento do blog, levada a cabo pelo ex-administrador, será repelida pela força.

Podes crer, meu menino...isto é um Golpe de Estado!

Poetry Rules - Adília Lopes

2010-05-16T18:39:00.000-07:00

Se tu amas por causa da beleza, então não me ames!
Ama o Sol que tem cabelos doirados!

Se tu amas por causa da juventude, então não me ames!
Ama a Primavera que fica nova todos os anos!

Se tu amas por causa dos tesouros,então não me ames!
Ama a Mulher do Mar: ela tem muitas pérolas claras!

Se tu amas por causa da inteligência, então não me ames!
Ama Isaac Newton: ele escreveu os Princípios Matemáticos da Filosofia
Natural!

Mas se tu amas por causa do amor, então sim, ama-me!
Ama-me sempre: amo-te para sempre!

a beleza é um lugar...

2010-05-02T04:41:00.001-07:00

Revolução, Precisa-se!

2010-04-25T03:22:00.000-07:00

O PREC EM 2008

o deus Silêncio ostenta as Inumeráveis
águas nesta apertada livraria de Lisboa
também ainda o primeiro título (poesia) de Manuel
António Pina em ano de revolução que

nesse tempo eram mesmo
a sério as revoluções e podíamos acrescentar-lhes pela rua
o nosso carme as madrugadas flores

agora um amigo diz-me: “esta
revolução não dá um passo!”

concedo, mas não desisto

incorro em certos delicados actos de guerrilha
por exemplo deixo poemas em cafés ou em pequenas
livrarias que ainda apoiam em segredo esta causa

revolucionária
depois mando as coordenadas sigilosas à amada
que no dia seguinte quase sempre
pela tarde os vai buscar

Miguel-Manso

[in Quando escreve descalça-se, Trama, 2008]

Poetry Rules - Diogo Vaz Pinto

2010-04-18T03:49:00.000-07:00

ASTROLÁBIO

Guardei o recibo, que não serve para nada.
Dados impessoais: o nosso subtotal foi de 6.35
— pediste uma água mineral, um café
e uma sandes de ovo (em que nem tocaste);
pagámos caro por estarmos ali os dois,
na cafetaria do aeroporto com uma hora inteira
só para dizer uma palavra. Tudo
processado por computador, IVA incluído.
Uma operação que teve início precisamente
às 04:55 da madrugada. Agora
temos muito tempo para nos contentarmos
por já não termos que disputar as contas,
tu pagas os teus cafés, e eu sem ti
passo bem sem café.

Criatura, n.º 3, Núcleo Autónomo Calíope da Faculdade de Direito de Lisboa, 2009.

Calvino`s Holiday letter

2010-04-13T09:28:00.000-07:00

Uma carta de Calvino (em férias)

Excelentíssima Anna, por aqui os campos, com os seus cereais robustos, continuam a tapar melhor os movimentos sexuais do que os uivos que daí resultam. Trata-se pois de uma discordância evidente entre som e sua origem. E sendo o prazer um excesso acima do mais táctil, é de salientar no entanto a elevação agitada do som que se torna na atmosfera o actor principal, atirando assim - por via do vento - um rubor forte à cara das aldeãs que da janela pensavam ver, mas afinal ouvem.
Devido aos campos férteis que funcionam como cortina, nesses instantes, onde casais jovens se excitam como instrumentos afinados, para um surdo, cara Anna, a janela torna-se subitamente inútil.

( Gonçalo M. Tavares, "O Senhor Calvino" - Caminho)

@quintasdeleitura.blogspot.com

Poetry Rules - Sebastião Alba

2010-04-04T05:16:00.000-07:00

a um filho morto

Ontem a comoção foi da espessura dum susto

duma árvore correndo

vertiginosamente para dentro do desastre

E já não choramos. Passamos

sem que o mais acurado apelo

nos decida

Nas camisas

teu monograma desanlaça-se.

Tua mão vê-o nos céus nocturnos

sabe que há uma ígnea

chave algures

Minha tristeza não tem expressão visível

como quando a chuva cessa

sobre a dádiva fugaz do nosso sangue

que hoje embebe a terra

É tal a ordem em nós

que um odor a bafio sai de nossas bocas

e uma teia de aranha interrompe o olhar

que te envolveu em vão.

Por este dias, este é o destino de férias preferido deste pseudo-blog

2010-03-31T06:20:00.000-07:00

O Ofício de Ser-Poeta

2010-03-29T06:37:00.000-07:00

«breve programa para uma iniciação ao canto»
O poeta deve surpreender-se e surpreender, recusar-se como instituição, fugir da integração, da reforma que até mesmo pessoas e grupos aparentemente progressivos lhe começam subtilmente a tentar impor o mais tardar aos trinta anos. Abaixo o oportunismo, a demagogia, seja a que pretexto for. O poeta deve desconfiar dos aplausos, do êxito e até passar a abominar o que escreveu logo depois de o ter escrito. (...)

Escrever é desconcertar, perturbar e, em certa medida, agredir. Alguém se encarregará de institucionalizar o escritor, desde os amigos, os conterrâneos, os companheiros de luta, até todas aquelas pessoas ou coisas que abominou e combateu. Acabarão por lhe encontrar coerência, evolução harmoniosa, enquadramento numa tradição. Servir-se-ão dele, utilizá-lo-ão, homenageá-lo-ão. Sabem que assim o conseguirão calar, amordaçar, reduzir.

É claro que falo do peta e não do poetastro, do industrial e comerciante de poemas, do promotor da venda das palavras que proferiu. Falo do homem que nunca repousou sobre o que escreveu, que se recusou a servir-se a si e a servir, que constantemenete se sublevou. (...)

Ruy Belo, Todos os Poemas II, Assírio&Alvim, 2ª edição, 2004

powered by ATRAMA @http://atrama.blogspot.com/

Activismo de Vanguarda - Greenpeace vs Néstle

2010-03-25T12:14:00.000-07:00

Pick Two

2010-03-24T07:24:00.000-07:00

Diz que é uma espécie de Dia Mundial da Poesia - III

2010-03-21T11:45:00.000-07:00

Explicação da Eternidade

devagar, o tempo transforma tudo em tempo.
o ódio transforma-se em tempo, o amor
transforma-se em tempo, a dor transforma-se
em tempo.

os assuntos que julgámos mais profundos,
mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,
transformam-se devagar em tempo.

por si só, o tempo não é nada.
a idade de nada é nada.
a eternidade não existe.
no entanto, a eternidade existe.

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.
os instantes do teu sorriso eram eternos.
os instantes do teu corpo de luz eram eternos.

foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto

Diz que é uma espécie de Dia Mundial da Poesia - II

2010-03-21T11:26:00.000-07:00

Comecei a fumar para te pedir lume.
Para arranjar um motivo. Para.
Tens lume? Perguntei-te.
Sim. Disseste. Levaste a mão ao bolso.
Engatilhaste o zippo. Todo prateado.
Abeiraste-te e fizeste concha com a mão direita.
Eras canhoto, como o coração.
Agora. Disseste.
E levei o cigarro até à chama.
Já está. E sorriste.
Importas-te que te acompanhe? Perguntaste.
Não, claro que não. Claro que não.
Está frio. Disseste. E esfregaste as mãos.
O cigarro sempre aquece.
Sim. Tossi.
Estás bem? Perguntaste.
Estou muito bem.
Óptimo. Disseste. E sorriste.
Aquele café além é acolhedor. Não tomas nada?
Um chá fazia bem à tosse. Perguntaste. E disseste.
Sim, um chá calhava bem. Estava mesmo a apetecer-me.
Parece que adivinhei. Disseste. E aí sorri eu.
Tomámos chá e de imediato fizemos planos de vida
Que correram mal, imediatamente mal.

Comecei a fumar para te pedir lume.
Para passar o frio.
Descobri que não viria a morrer
Nem de cancro pulmonar, nem de amor,
mas da própria morte, mal o lume se apagou
e o café fechou as portas. Para sempre.

Ana Salomé

Diz que é uma espécie de Dia Mundial da Poesia - I

2010-03-20T19:16:00.000-07:00

Primavera Primeira
estremeço desde o princípio do meu rosto
desde o momento em que sorri e me sorriram
e é nesse lugar ínfimo que suspendo todas as palavras
que fecho os olhos e sinto a frescura de todas as águas
o oceano que cessa e atende o esvoaçar da primavera

é a primavera de todos os outonos
é aqui que em silêncio se bordam os calendários
dias entre dias e sobre dias e as memórias que escapam
e não mais se alcançam se não nos tornamos menores
- no futuro não há esquecimento nem segredos
cada coração guarda apenas o que for mais comum

[Vasco Gato, Um mover de mão, col. peninsulares/literatura/63, Assírio & Alvim, 2000]

E ´Hoje começa a Primavera.`

Poetry Rules - Xavier

2010-03-18T10:40:00.000-07:00

uma rosa que se apaga
ver-te adormecer
a persiana que filtra a luz da lua mas deixa passar o perfume que têm as coisas
a escuridão que se transcende em palavras mortas
a cada traço um novo horizonte se semeia no vento

como a cidade está só
como a cidade se afunda nos teus braços

este quarto é um retrato vazio numa imensa sala branca

está frio agora
já não me apetece dançar

como a cidade se apaga na dor
como está só aquela rosa

e sentir a minha vocação na seda esquecida dos teus dedos

cidade só
cidade de olhar vago gesto
corpo vazio
de corações nascidos no alinhamento gasto das tuas calçadas

o silêncio agora é puro

ontem não me apeteceu dançar

não há universo poéticos
tudo é dor mal compreendida

foste minha outra vez

amanhã escrevo um poema

8 III 2010

Carta de um Poeta para uma Donzela do Séc. XV

2010-03-15T06:37:00.000-07:00

Isto é uma confissão, uma radiografia...aqui me tens, e se quiseres saber o que eu realmente sinto por ti só tens que chegar ao fim destas linhas (que não são poucas). Se não quiseres saber a solução é ainda mais simples:pára aqui e lixo com estas letras! Vou tentar pôr tudo da forma mais simples, sem preocupações técnicas ou linguísticas, o tempo para impressionar já lá vai, o objectivo é só o de apresentar o homem, sem máscaras, nu...
Graças (...) não poderás ver, nem sentir talvez, a minha mão a tremer, como treme a mão de um miúdo que apaixonado pela primeira vez não sabe o que fazer. Também eu não estou bem certo do que fazer, por isso estas linhas, na ilusão da bondade do poeta:"Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir".
O que sinto por ti é grande, muito maior do que gostaria, pelo menos neste momento...Não sei se é amor, nem sei se o amor se pode pôr em palavras, nem sei se há amor sem ser recíproco...mas sei que é bem forte...tão intenso...Não é simples atracção, e nada do que sinto exagero, quando muito minimizo (sempre o peso da razão!). Fui claramente ultrapassado pelo meus sentimentos. Se eu me colocaria voluntariamente nesta posição, gostar assim de ti sem saber o que tu sentes? A resposta nunca poderia ser positiva. Para além de tudo, não nos conhecemos assim há tanto tempo, nem tão bem...o que em vez de menorizar só agrava o meu drama interior. De onde me vem tudo isto então? Não sei de onde vem (nem para onde vai), mas sei o que se passa cá dentro quando estamos juntos e, sobretudo,sei o que se passa quando não estamos (e continuas presente). Não sei se quando estou contigo a minha felicidade é visível, mas sendo-o é infinitamente menor à que sinto. E se não estamos juntos o meu primeiro pensamento é: quando é que a vou voltar a encontrar no caminho. Penso em ti e quero estar contigo, e é mais forte que eu.
É verdade, o primeiro "impacto" contigo é sempre positivamente traumático: és muito mais do que o exteriorizas. O teu "invólucro" (que palavra, perdoa) fica muito aquém, e ainda assim é o que é! És diferente, linda e inteligente (combinação tão fatal)...agora já sei a resposta à pergunta que te coloquei algumas vezes: o que é tu fazes aos homens?, a resposta não podia ser mais simples:nada...existes...és especial e és única. Tens razões para não trocar esse sorriso (a tua alma, dizes...pelo menos espelho ou janela para a alma) por nada, quem trocaria um sorriso que talvez, só, tenha inspirado todos os poetas de todos os tempos! E esse olhar (também aqui as palavras são poucas mas nunca seriam demais) que tantas vezes tentei capturar para mim, guardá-lo bem no fundo do meu ser, num daqueles locais onde, mesmo com chave, ninguém pode entrar...
Isto é o que representas para mim...não sei se é muito ou pouco, sei que é muito mais do que eu gostaria: porque não sei o que sentes por mim e, sobretudo, porque sei que as mulheres como tudo são as mais difíceis de esquecer, são sempre necessária muitas mulheres para se esquecer uma mulher inteligente, já o disse um qualquer génio.
Na verdade, gostaria que gostasses assim de mim...se não for nesta vida espero por outra, temo muito que ainda assim fico a ganhar.

Carta Anónima (Revista Para Português Moderno)

Poetry Rules - Cruzeiro Seixas

2010-03-11T01:55:00.000-08:00

Faças o que fizeres
já nada faz o tempo parar de espanto
de curiosidade
de comoção
de ódio ou de amor
diante do simples movimento antigo
de colher uma flor.

O tempo foge de nós
meu amor.

Áfricas, 56

Activismo de Vanguarda - Banksy

2010-03-08T05:35:00.000-08:00

Poetry Rules- Al Berto

2010-03-05T02:05:00.000-08:00

RECADO

ouve-me
que o dia te seja limpo e
a cada esquina de luz possas recolher
alimento suficiente para a tua morte

vai até onde ninguém te possa falar
ou reconhecer - vai por esse campo
de crateras extintas - vai por essa porta
de água tão vasta quanto a noite

deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te
e as loucas aveias que o ácido enferrujou
erguerem-se na vertigem do voo - deixa
que o outono traga os pássaros e as abelhas
para pernoitarem na doçura
do teu breve coração - ouve-me

que o dia te seja limpo
e para lá da pele constrói o arco de sal
a morada eterna - o mar por onde fugirá
o etéreo visitante desta noite

não esqueças o navio carregado de lumes
de desejos em poeira - não esqueças o ouro
o marfim - os sessenta comprimidos letais
ao pequeno-almoço

Porque o Verão parece estar tão longe...

2010-03-03T14:08:00.000-08:00

Poetry Rules - Miguel-Manso

2010-03-01T09:05:00.000-08:00

O PREC EM 2008

o deus Silêncio ostenta as Inumeráveis
águas nesta apertada livraria de Lisboa
também ainda o primeiro título (poesia) de Manuel
António Pina em ano de revolução que

nesse tempo eram mesmo
a sério as revoluções e podíamos acrescentar-lhes pela rua
o nosso carme as madrugadas flores

agora um amigo diz-me: “esta
revolução não dá um passo!”

concedo, mas não desisto

incorro em certos delicados actos de guerrilha
por exemplo deixo poemas em cafés ou em pequenas
livrarias que ainda apoiam em segredo esta causa

revolucionária
depois mando as coordenadas sigilosas à amada
que no dia seguinte quase sempre
pela tarde os vai buscar

[@ Quando escreve descalça-se, Trama, 2008]

Tabacaria - Festival do Silêncio

2010-03-01T06:03:00.000-08:00

A DIZER Viriato Ventura

O meu irmão diz que tenho unhas de puta

2010-02-24T04:20:00.000-08:00

As gaivotas pequeninas regressaram à foz do Douro, há sol outra vez, estamos na muralha a olhá-las. Desta feita nunca mais desaparecerão dos penedos de que mal se distinguem e mesmo que o mar as leve permanecerão ali. Tentei matá-las e resistiram, tentei esquecê-las e não as perdi nunca. Passaram todo este tempo dentro de mim, à espera que as devolvessem ao lugar que é o seu, lá em baixo na salsugem. Tonto de sol vejo-as caminhar, perco-as, recupero-as, não se vão embora: existem para sempre, como um testemunho escrito a sangue na carne, um nome que não se apaga, uma presença infinita. Não crescerão: quero-as assim, depois de tanta tempestade interior, tanta cobardia, tanto medo. Nenhuma névoa, nenhum medo já: as palmeiras e as gaivotas pequeninas chegam-me como penhor. As pessoas na esplanada do restaurante nem as vêem: ocupam-se a comer, a conversar, não as conhecem, não dão por elas sequer. E que paz de silêncio no interior das ondas, que fervor de alegria. Cheguei. Finalmente cheguei. Quase sem palavras e sem gestos porque as palavras e os gestos inúteis: basta este simples milagre, esta pureza silenciosa, este fervor de alegria. Tudo tão fácil, afinal, quando se olha o mundo de frente, que evidência tão clara. As mãos no rebordo nem precisam tocar-se para que a viagem comece. Basta esta proximidade, este rumoroso silêncio, o vento: as gaivotas pequeninas na foz do Douro sabem-no, não brancas, cinzentas e o cinzento mais branco que qualquer outro branco, uma exaltação mais funda que a do corpo, tatuado de unhas ao comprido da tarde, braços em cruz de dedos cravados nas almofadas, olhos de pura água que se abrem devagar, um sangue vivo que canta. Não há dia mais dia que este dia, não há noite mais noite que esta noite, e as gaivotas pequeninas na dobra do lençol. Nada dói, nada ofende, nada magoa. Beijar o sol na boca, abraçar os limos, tocar no ar que nos atravessa a garganta. Casas lá para trás, tão longe. As pessoas na esplanada longíssimo também: só as gaivotas pequeninas perto, só este sol, este vento, o escapulário já sem imagens que trago no pescoço. Caminha-se, sem peso, na luz, nem sequer é necessário reinventar o mundo: permaneceu ali desde sempre, à espera. Agora tenho-o fechado na mão, a minha vida pertence-me, não tornam a roubar-ma. Um automóvel debaixo de uma ponte, à espera, a doce violência de um sorriso, tudo, ao mesmo tempo, lento e rápido, o milagre das línguas, o umbigo prateado.

- O meu irmão diz que tenho unhas de puta

e, meu Deus, o que as unhas de puta conseguem. A ferida da ausência até ao osso:

- Como é que estás vestida?

- Ténis pretos, calças pretas, camisola preta

- Como é que estás vestida?

- De toga no alto das escadas

E, por baixo da toga, gaivotas pequeninas, o mar da foz do Douro, os penedos, a mulher, com duas canas de pesca enterradas na areia, a limpar a praia.

- Adoro as tuas unhas de puta

como adoro a cabeça de perfil e os olhos fechados, o modo de dizer

- Minha riqueza

os dentes no meu ombro. Tudo treme no vento e se refaz, tudo se desarticula na água e permanece inteiro, os teus pés descalços nos pedais do carro, os calcanhares, um após outro, no apoio do lavatório para o creme das pernas, os pontinhos brancos que distribuis pela cara antes de os espalhar, o secador levantando o cabelo molhado, o modo de apertar o soutien nas costas numa habilidade de contorcionista, o nariz franzido vasculhando o frigorifico, uma joaninha num ramo de rosas, o modo rápido de lidar com os objectos e nisto, de repente, a surpresa de uma ternura vagarosa, ávida, os bicos do peito a crescerem, a mansa ferocidade dos dentes.

As gaivotas pequeninas regressaram à foz do Douro, há sol outra vez, estamos na muralha a olhá-las. Desta feita nunca mais desaparecerão dos penedos.

António Lobo Antunes@http://aeiou.visao.pt/gaivotas-pequeninas=f534149

Poetry Rules - Sylvia Beirute

2010-02-18T03:42:00.000-08:00

O IMPREVISÍVEL É REMISTURÁVEL

{o imprevisível é remisturável.
as horas contradizem os minutos.
chorar muito sobre um rio seco,
esperar o espírito dos peixes.
acordar poeticamente um dia
porque a memória se esqueceu
que o esquecimento seria lançado
numa poesia completa e definitiva.
e escrever mais um poema que
esconde tristezas junto de falhas.
e actualiza desactualizando.
inventada escrevo de novo.
escrever é esculpir sem pedra.
e depois procurar uma pedra,
pesar a pedra, e depois o poema.
e ainda pesá-los juntos e verificar
se o peso bate, contradiz ou a pedra voa.
pesar com os olhos e a leitura.
porque o imprevisível é saturável.
remisturável. talvez acorde um dia
adormecida em muito amor,
talvez não seja realmente eu
mas um prazer minúsculo que me derroga,
talvez me resgatem apenas de uma lágrima.}

Ser...

2010-02-18T03:08:00.000-08:00

Sexual Healing

2010-02-12T09:10:00.000-08:00

Poetry Rules - José Luís Peixoto

2010-02-06T06:42:00.000-08:00

Quando me cansei de mentir a mim próprio,
comecei a escrever um livro de poesia.

Foi há duas horas que decidi, mas foi há muito
mais tempo que comecei a cansar-me. O cansaço
é uma pele gradual como o outono. Pausa.

Pousa devagar sobre a carne, como as folhas
sobre a terra, e atravessa-a até aos ossos,
como as folhas atravessam a terra e tocam
os mortos e tornam-se férteis a seu lado.

A cidade continua nas ruas, as raparigas riem,
mas há um segredo que fermenta no silêncio.
São as palavras, livres, os livros por escrever,
aquilo que virá com as estações futuras.

Há sempre esperança no fundo das avenidas.
Mas há poças de água nos passeios. Há frio,
há cansaço, há duas horas que decidi, outono.

E o meu corpo não quer mentir, e aquilo que
não é o meu corpo, o tempo, sabe que
tenho muitos poemas para escrever.

(Gaveta de Papéis - Quasi)

2010-02-05T04:03:00.000-08:00

Este blog informa que não se associa ao momento festivo do seu administrador...Era o que faltava!

Pitbull Terrier

2010-02-02T05:10:00.000-08:00